Mon père devait aller au Vietnam, lorsque nous vivions à Washington DC, en 1968. Le départ était prévu à partir de Los Angeles, nous avons donc traversé le pays en voiture. Lorsque nous sommes arrivés sur la côte Ouest des États-Unis, ma tante nous a emmenés sur la plage de Santa Monica et j’ai couru dans les vagues. L’une d’elles m’a fait tomber, une autre est très vite arrivée. J’avais l’impression que la mer était en train de m’engloutir, et j’ai eu très peur, je croyais que j’allais mourir (rire). C’était ma première rencontre avec l’Océan, j’avais 8 ans.

Puis lorsque nous avons déménagé à San Diego, j’ai travaillé sur des bateaux de pêche. C’était une vraie aventure – naviguer sur l’Océan, c’était très « macho ».

Plus tard, je me souviens de deux moments très émouvants :

• Quand je m’entraînais pour Le Grand Bleu, avec un poids accroché à mes pieds, je descendais à dix, vingt, trente, trente-cinq mètres de profondeur. Après vingt jours d’entraînement, je m’étais habitué à descendre sans bouger, jusqu’à 35 mètres, je restais au fond durant trente à quarante secondes avant de remonter. Durant ces secondes avant de remonter à la surface, tu ressens une émotion particulière : tu deviens une part de l’univers, tu te rends compte de ta propre insignifiance. Tu deviens un grain de sable dans l’univers. D’un seul coup, ton existence n’est plus rien. Tu es un peu mort, d’une certaine manière. Tu retiens ta respiration, c’est comme une prise de conscience spirituelle et sensuelle. Il n’y a personne d’autres, uniquement le grand bleu. Je reviens souvent à cet instant spirituel, que je ressens également devant le Grand Canyone.